А песни у Вас – молитвы, взывают и плачут вслед
Павшим на поле битвы, грешным, презревшим свет.
Их слог, как копье, отточен, и жжет горячей огня,
Как будто давно Вы, отче, все знаете про меня,
Откуда Вам все известно на высшем витке крови?
Тяжел же ты, крест наперсный, коль столько несешь любви.
Да, я постоянно каюсь, ведь я, как и все, грешна,
Теперь-то я точно знаю - кому-то я все ж нужна.
Сквозь призму соленой влаги расплывчат туманный мир,
Молитвы с листа бумаги, как «Аве…», текут в эфир.
Там борется мрак со светом, попытки его смешны.
Как истина для поэта стали Вы мне нужны.