Я сижу в изумрудной консервной банке,
И она называется мир.
На ее громыхающей грязной изнанке
Сроки годности, ценники, жир.
Там, на полке, хватают нас жадные лапы,
Только соус трясется от стен.
И уже так не важно - прислуга, сатрапы -
Нас купили и думают: "Съем".
На столе плохо прибрано, словно в берлоге,
Но, когда нас раскраивал нож,
Мы под ржавую крышку впустили чертоги
Этой кухни, которая всё ж
Не похожа на истину, рай или пламя.
"Значит, Он обитает во тьме?"
Наш создатель под пиво нас ест с пацанами
На клеенчатой пустоте.