Моя судьба черты веков хранит,
бессчётно лиц в себе сосредоточив...
Ломается первоначальный почерк
о времени тяжёлый монолит.
Что у меня от предка, что стоял
в дремучей чаще первочеловеком?
Глаза? Улыбка? Может быть овал
и волосы безумного разбега.
Из века в век передавала жизнь
чуть изменённой трепетную форму...
Чьи души и дела во мне слились?
Дай памяти, история! Не помню.
А гены помнят... Где-то в глубине,
в истоках непробудного сознанья,
далёкий пращур падает в огне,
отдав родной земле моё дыханье.