Почему ты такая острая - в рыбе кость,
ничего не берёт тебя, даже мои рубцы,
ты читала мне, помнишь, так жадно свои стихи,
я под них засыпал, на диване, как пьяный гость.
а на утро бежал из квартиры, как жалкий man,
целовал тебя в лоб, полминуты смотрел в лицо,
ты казалась безгрешной, но пахло всегда свинцом,
от волос и дырявых обоев кирпичных стен.
потому что ты хуже оружия, хуже слов
твоя миссия только - меж ребер ножом скользить,
если ты и могла в этой жизни смешной любить,
то мне жаль его.
только не тронь стихов,
в них вся ты, настоящая, как оголенный нерв,
я несу на плечах тебя, перебирая слог,
не Есенин, не Лермонтов, не Александр Блок,
но закончу, как гений
не прекращая бег.
по квартирам преследует запах твоих духов
и свинца. ты еще не проснулась.
день.
я стою над тобой, неприкаянно, словно тень.
выстрел в голову.
милая, это и есть любовь.