Сыплет...

Сыплет,
сыплет,
сыплет,
сыплет,
сыплет с неба белый пух.
Из окна земли не видно.
Воздух холоден и сух.
Закрывает тротуары
и дороги,
и кусты.
И лежат передо мною
снега белые листы.
Сколько строчек напишу я?
Сколько выстрадаю слов?
Только...
стоит ли,
тоскуя,
разрисовывать покров?
Лучше подождать улыбку,
озаряющую высь.
Веселее звуки скрипки!
Улыбаюсь!
Улыбнись!


ред.2009 г.
Спб