Покой вечерний к ночи станет зыбким.
Всё те же сны роджают в нас куплеты.
Так часто на свои глядим ошибки,
Но так упорно пишем им сонеты.
Случайный взгляд поймаю я тревожно,
Тот, что взорвётся в сердце фейерверком
И сна лишит, который раз, но всё же
Всё это лишь пустяк по чьим-то меркам.
Свет лунный словно покрывало мягок,
Но тьмы клинок так остро стал заточен,
Что на него души сочится влага.
Приходят рифмы снова в сумрак ночи,
Вновь на клочки разорвана бумага,
Та, на которой стих заснуть не хочет.