Она сидит за деревянным столиком
Потягивая черный кофе
Как хорошо, что горький в горле ком,
С собою забирает осень.
Сидит и пишется с мужчиной,
Свет от экрана освещает лик,
Она решает перейти на вина,
И пригласить его спонтанно в тот же миг.
А на другом конце немого мира
Сидит за барной стойкой человек
Он, пьяный, вспоминает голос-лиру
И стройный в синем платье силуэт.
И два эти конца немого мира
На то и бесконечно безречивы,
Что состоят из фальши, пантомимы,
Хоть и являются одной большой картиной.
Картиной на холсте Творца без дома,
Кто продает искусство за бесценок,
На вид он для людей одна умора,
Для них он слишком-слишком мелок.