Как много хочется сказать. Как мало слов.
Смотрю на чистый лист, как на икону.
Казалось мне, что вот он, стих, готов,
Согласно поэтическим канонам
Одет, причёсан. В общем, всё - при нём:
Размер и рифма - всё, как подобает.
Но чувствую критическим нутром:
Здесь важного чего-то не хватает,
Какого-то такого без чего
Нельзя ни петь, ни плакать, ни молиться.
Смотрю и жду: случится волшебство,
Но, знать, ему не суждено случиться.
Мелькнула мысль: а стоит ли своим
Касаться мне листа корявым слогом?
Пусть лучше он достанется другим,
Которые не столь грешны пред Богом.