Мы-не поэты, рифмоплеты,
Мы излагаем мысли вслух,
Они ж приходят для чего-то,
Чтоб взгляд на жизнь в нас не потух.
Стихи приходят ниоткуда,
То наяву, а то во сне,
С такой огромной амплитудой,
То ты на высоте, а то на дне.
Все чувства изливаешь на бумаге,
Она все стерпит, промолчит,
Когда достигнешь апогея,
Твой стих, как нота зазвучит.
Стихи читаются, как песня
И взяты, в основном, из детства.
В них чистота совсем без лести,
И простота- до совершенства.
С годами чувствуешь острее,
И взгляд на жизнь совсем иной,
Все тайное, что в нас сидело,
Вдруг, на бумагу просится порой.
Ведь пишем мы о самом разном:
И о политике, и о любви,
О юности, о чувстве страстном,
О том, что ждёт нас впереди.
К происходящему- не равнодушны,
За все болеем мы душой
И ищем для себя отдушину,
Но лишь в стихах становимся собой.