Мастера умирают, оставив лишь память, как рану,
В барельефах печали уже не впечатался миг,
Подмастерья-таланты не стали ещё мастерами,
А работу нам надо немедля доделать за них.
Неизвестно откуда пришли тут чужие занозы,
Потирая ладони, берутся нахально за всё,
Ну а гений стоит, вытирая солёные слезы,
И отары свои суетливая бездарь пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками шагают таланты.
Небеса прогибает под тяжестью дней суета.
С мастерами всё ж легче. Они - альтруисты Атланты,
Взяли небо на плечи. Поэтому есть высота.
07.12.2016
© Ліна Костенко:
Умирають майстри
Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони — як Атланти,
держать небо на плечах. Тому і є висота.