08.12.2016
Этот мир балаболов нас хочет сравнять с землёй. Мы и сыты, и пьяны красивыми литрами лжи.
Этот мир балаболов – он точно совсем не твой, и не мой. Он фальшивый, он пропасть во ржи.
Этот мир балаболов, раскрашенный мишурой, он блестящ, но до гулкого пуст, как сверкающий ёлочный шар.
Этот мир балаболов – он точно не мой, ни твой. И до лампочки все его блёстки и прочий шарм.
Нам идти по нему, даже если к ночи тошнит. Кутать горло в широкий, колючий, неяркий шарф.
Нам идти, вспоминая слова изо всех молитв, когда нечего есть – или, хуже, - нечем дышать.
Этот мир балаболов – у них и пирог, и плеть. Сорок смыслов отыщешь – и всё-таки нечем крыть.
Мы не станем судить, мы не будем роптать, жалеть, истуканами гордыми на сквозняках его стыть.
Балаболы живут и плодятся, как тот планктон. Их не будет чуть больше с того, что есть мы с тобой.
Мы ещё посмеёмся, - пока что, увы, - потом. Балаболы – сейчас. Но они нам с тобою – кто?..