Мы закрываем прошлое в гранит,
В серый металл, холодный мрамор, глину.
Надеемся, что время сохранит,
Отточенные мифы и былины.
Но времени не свойственна тоска,
Оно не верит вечному наследству.
И падают, пронзая облака,
Кумиры нашей юности и детства.
Летят осколки в пыльные сердца,
По мудрым строчкам топчутся адепты.
Всё то, что создавалась на века,
Заносится в провальные проекты.
Мы обвиняем прошлое страны,
Кричим о том, что все были не правы.
Что это были дети сатаны,
Сломавшие хребет супердержавы.
Все наши деды, прадеды, отцы,
Строители основ, частицы веры.
Они ни токари, ни кузнецы,
Они ушедшей власти бультерьеры.
А кто же мы, предавшие своих?
Пустые погремушки? Фарисеи?
О чём мы пишем бесконечный стих?
Кому продали мы поля России?
Мы закрываем прошлое в себе!
И тонет в нечистотах и отбросах.
Пьём виски, джин, текилу и саке.
Мы русские? Я путаюсь в допросах.
21.11.2016. Андрей Степанов.