Я пробудился,
хотя на улице,как и душе,было темно,
включив Шопена, посмотрел в окно,
чтоб вспомнить то,о чем я говорил
во сне.Но в голове лишь тишина могил,
в которых похоронена моя любовь,
закопанная страницами из сборника стихов.
Увидел в ящике почтовом я письмо.Зачем?
Она мне написала,спустя столько лет,
черты лица и нежный стан ее уже забыл,
но ее голос,любимые цветы...я не остыл.
На встречу приглашает в наше место,
туда,впервые где мы с ней связали губы тесно.
Вновь эта крыша,шесть утра,рассвет,
я выкурил одну,вторую,всю пачку вслед.
Её все не было,я ждал.Напала грусть
на сердце,случился рецидив,давила грудь.
Не видел смысла я так жить,и прыгнул вниз,
проснулся весь в поту под собственный же визг.