Она не такая, как все, не такая, как я —
ни пледа, ни дома, ни ласковой кошки у ног.
Она собирается в путь, снаряжает каяк,
за пазухой книга, за поясом тонкий клинок.
Из всех горьких слов только те ей доступны слова,
что колокол держит на медном своем языке,
да, может быть, те, что разрыв бы сказала трава,
когда б она так не спешила, спускаясь к реке.
Решимость — не радость в глазах у нее, не азарт.
Шагнула и всё — закипела вода под веслом.
«Прощай!» —
Не услышала, не обернулась назад. —
Что было, то будто течением вниз унесло.
И разве отступит? Плевать, что ладони кровят,
опасна стремнина, а северный берег суров.
Из бледных цветов, что встречаются в здешних краях,
ей пО сердцу только холодная роза ветров.
24.05.2014—дек. 2016