глина и вода, руки бегут по кругу,
из них вырастает кувшин,
и сколько в него не дыши,
горло ему перерубят,
чтобы песня выбрасывалась из горла.
затянешь её в подворотню,
а ей бы всё фыр да фыр при народе,
расплёскивая по кустам вопли.
улица нюхает нашатырь,
тумака получив от берега дорогого,
а потом глаза продирает к богу,
отбрыкиваясь от мелкой своей мечты.