Художник
В моей руке горит свеча,
Живой трепещет огонек.
Я знаю краски не молчат
Когда ложатся на листок.
Из глубины глядят глаза,
В холсте сгорает мотылек.
Есть смех у красок и слеза,
И есть протяжный, тихий слог.
Холсты умеют звонко петь,
Сквозь стены могут прорастать.
В них есть погибших листьев медь
И воскресающая стать.
Пусть верит кто-то в страшный сон.
Меняет время угол, шаг.
В палитре город и муссон,
Ладонь ребенка и кулак.
Там в отражении окна
Фонарь болтает головой.
Автопортрет из полотна
Давно беседует со мной.
Я знаю краски не молчат
Когда ложатся на листок.
В моей руке горит свеча,
Живой трепещет огонек.