Валяться в грязище, визжать, как свинья,
И будучи просто телом,
Продолжить крестами себя осенять.
Душами. Тьма. Редела.
Меньше возможностей, жизни наряд
Чёрными нитками сложен.
Я и не жалуюсь, только навряд
Ли стоило лезть из кожи.
Меньше филиппиков и возни.
Слово твоё - пустое.
Просто внезапно такой возник
И потонул в отстое.
Как бы хотелось отправить всё...
/вновь поминаю чёрта/.
Снова в дерьмо из дерьма несёт!
Только другого сорта.
"Как много грязи!"- мне скажешь ты.-
Поэзии. Быть. Высокой!"
Я же мараю свои листы
Рвотой оралостока.
Может, и так поступаю, но
Если в пустые миски
Жизнь насыпает тебе г*вн*...
Поэзия. Будет. Низкой.