Ни словом, ни делом, человек существо тяжелое.
Пускает себе по венам давно затвердевшее олово.
Несется сквозь дым по развалинам, по улицам узким, да между спальными.
Бежит от себя же - дикого, от дней, пустотою связанный, от образа многоликого, и грязной души из скважины.
Человек существо тяжелое, печалится в счастье, тлеет, ладони прибиты молотом к гнилой временной карусели.
Забитый. Забытый прошлыми, в чужом телефоне, письмами, как куртка, давно изношенный, обложенный днями-числами.
Все плачет, да сердцем мается, что жизнь непростая комната, сквозь боль в толпе улыбается — подобие ржавого робота.
Все рушится, все меняется, как карточный дом - иллюзия, он склеить его пытается, и вяжет бессмертный узел. Найти бы добро, да искренность в неровной судьбе человеческой, и спину спасти от выстрелов, в руке, дрожащего, Стечкина.
Ни словом.. ни делом.. человек существо ранимое, смеется, на чувствах любимых людей играет,
Плетет в себе столько лет эту черную паутину, и в ней же, запутавшись, с гордостью умирает.