Сколько песен было спето,
Сколько строк было излито,
Про друзей и солнце летом.
Всё прогнило. Всё залито.
Всё залито грубой грязью,
Всё в канаве утонуло,
Так и в людях с тёмной связью,
Что от мерзости согнуло.
Их бы лучше нам не слушать,
Гниль в душе и в жизни тоже.
Остаюсь там, где посуше,
Где сентябрь и день погожий.
Закрываю двери в дом.
Дальше нечего вам делать,
Закрываю окна в нём,
Что б сильней вас не прогневать.
Кто где грешен и порочен,
Каждый лучше знает сам,
Но не стоит слишком спешно
Бить по всем колоколам.
Вы не Бог, чтоб всех судить,
Вы не матушка- Природа.
Вы такой же жизни нить,
Что имеет свой вкус брода.
Громче вы всегда кричали,
Всех на помощь звали вы.
Только к вам все тут примчали,
Залатали юмор в швы.
Но швы бывает, что трещат.
И рвутся словно в поле та солома,
Пусть листья мне в ответ шуршат,
Говоря, ваша жизнь бездонна.
Да. Бездонна, а не с дном.
Вы давно его сломали уж.
Падать вам всю вечность, но
Вы посмейтесь в отраженья луж.
Лишь потому, что нам отдали,
Всё сказали и сделали уже.
Вы, простите, сколько б вы не звали,
Мы не придём теперь, как в сне,
Где вечна дружба и рядом все.
Виноваты мы, или безвинны,
Всё равно теперь уже,
Ведь речь лилась о простоте,
О верности, наивности в душе.
(22.10.2016)