Поэты ругаются матом?
Бывает нередко вполне.
Ну что же тут скажешь? Приматы!
Отсталый, увы, элемент!
Их предки по веткам скакали.
Болтливы, назойливы – жуть!
Но, правда, стихи не писали:
Поесть, отдохнуть – в этом суть.
Увы, современники наши
Имеют к поэзии зуд.
Ничем не отвадишь от блажи.
Напишут, потом издадут,
Шедевров тома, величайших.
И только большущий вопрос:
А к книгам на полках лежащим
Когда то появится спрос?
Поэты ругаются матом:
Ведь критики хуже врагов,
Скосить всех гуртом с автомата,
В траншейку бултых, будь здоров!
Ещё заодно конкурентов,
На сайте их здесь, развелось!
И требую аплодисментов,
Шампанского, водки и роз!
Но самой большою наградой,
Мне скажут: - «Что куришь поэт?»
Отвечу ему нагловато:
- «Грибочки и травок букет!»
Мы все здесь ругаемся матом,
Ещё также курим и пьём.
А если стихи слабоваты,
Кто скажет, тому морду бьём.