О как мой слог далёк от совершенства,
И как далёк он от насущных тем!
Зато в нём нет ни ноток фарисейства,
Ни сленга механических систем;
Как нет прямой линейной перспективы -
Так нет в нём ни начала, ни конца;
Он изредка блеснёт ненормативом,
Но это лишь для красного словца!
Я в дни торжеств не сочиняю гимны,
Но развожу костры среди снегов;
Ведь повторять, что сказано другими -
Лишь умножать количество слогов.
Но как-то всё нескладно и нелепо:
На то, что нужно - не хватает слов!
Вот кто-то пишет о боях в Алеппо,
А я - всё про любовь да про любовь.
О сколько зла творится в этом мире,
В безумной атмосфере катастроф!
Мне б написать о бедствиях в Пальмире,
А я - всё про любовь да про любовь.
Мои слова - на лозунги не годны.
Летят не в глаз - попасть хотя бы в бровь.
Мне б написать о бедствиях народных,
А я - всё про любовь да про любовь.
Я в жизни очень многого не знаю,
Хотя успела многое узнать.
А время незаметно ускользает -
Его и не вернуть, и не догнать.
И за окошком - то дожди, то вьюги,
А что на сердце - вовсе не поймёшь.
И вдруг - листая книгу на досуге -
Прочтёшь: "Мысль изречённая есть ложь".