А. Драчеву
Ведь бывает – ловко скроен, но позже сшит
Неумело... Книга открыта на Берешит.
Он глядит в себя. В душе его – ни души.
Вечереет, сыро. В горле его першит
От вороньего крика, подельника ноябрей,
Cквозняков, что дёргают ручки его дверей.
Человек закрывает форточку поскорей,
Где сорвавшие кассу тысячи shades of gray
Оккупируют небо, словно рекламный щит
Остановки напротив. Алчущий – будет сыт.
Если что и нАжил ценного – разве стыд.
Бог простит того, кто сам себе не простит.
Он выходит во двор. Он слышит, закрыв глаза,
Черноту небес, где нежная бирюза
Улеглась на дне, и тихий (он не спешит)
Словно шелест шин по снегу его души.
Дотянуть бы, и правда, до снега и с ним уйти.
Человек подымает ворот. В его груди
Кто-то тихо дрожит. Он сжимает его в горсти,
Чтоб согреть, унять. А может быть, и спасти.
Berlin, 13 ноября 2016