Степь. Прощальное

               
       "Это вечер из пыли лепился и, пышучи,
        Целовал вас, задохшися в охре, пыльцой.
        Это тени вам щупали пульс. Это, вышедши
        За плетень, вы полям подставляли лицо
        И пылали, плывя по олифе калиток,
        Полумраком, золою и маком залитых."
                (Б. Пастернак)



В последней, пламенной попытке заключить
В свои объятия земли пологий контур
Тянуло солнце предзакатные лучи,
Неотвратимо расщепляясь горизонтом.

И свет ложился покрывалом. Как шагрень,
Сползал  во тьму, степные тайны обнажая,
Достойно день сдавал позиции в игре,
Вполне довольный событийным урожаем.

Прожжённый воздух становился всё нежней,
И в бликах пыли серебрились паутинки,
Духмяный запах разливался, хочешь – пей,
Клонились к западу усталые травинки.

А мне казалось, нужен только смелый взмах
Умелой кисти и судьбы пустой папирус,
Чтоб в этих сочных терракотовых тонах
Поймать твой образ из предлунного эфира.

Чтоб разглядеть в изгибах царственной змеи
Знакомых черт волной струящуюся лёгкость
И жажду жизни, что вовек не утолишь
Ни ядом правды, ни клинка ударом ловким.

Поймать бы взгляд сквозь хрупкий абрис здешних трав,
В себе таящий и распущенную кротость,
И за невзрачным видом терпко-горький нрав
С полынной горечью и сладкой пряной нотой.

Закат померкнул, и отчётливей слышна
Настройка скрипок у сверчкового оркестра.
Но мне мерещится повсюду тишина
И наблюдающая с облака невеста.