***

с усердием завидным смотришь в книгу,
согнувшись в кресле, в "этику" спинозы.
в сознании твоем не видно сдвига,
...как хороши, как свежи были розы.

ты все читаешь, слово, десять, снова...
теперь еще раз - ведь не поняла.
мирок из рук вон плохо обрисован,
а мукам разума все нет и нет числа.

ведь здесь твоя домашняя работа,
прочесть все манит красный аттестат.
ты любишь бегемота и фагота,
марго, мессира, что в столе лежат.

но мастера любовь же не поможет,
ведь в жизни по другому все идет.
и верит, что на всех он непохожий,
пожалуй, только полный идиот.