И предстал поэт пред...Богом:
- Болен я, о Боже, словом,
Рифмы всё ищу, слагаю...
А зачем, и сам не знаю.
- В чём же боль-то, человече?
Неужели вся от речи?
- Нет и нет! От сердца, Боже,
Я не так слагаю, может?
Не такие мои речи,
А слова - они не свечи,
Хоть живут, а не пылают,
И костёр не зажигают...
- Так и быть, поэт, отвечу:
Слышал ведь, что словом лечат,
Но поэзия-то выше,
Тронул если, кто-то слышит,
Чьё-то сердце отзовётся,
Где-то с музыкой сольётся,
А поэт любой - струна,
В непохожести она.
Дам тебе один совет-
Славь не тьму, а жизни свет.
У поэзии есть дело:
Слово чтоб взлететь успело,
Нужно с чувством, даже смело,
С вольным духом нет предела...