Творцу приоткрывая дверцу
души молитвой в тишине,
ты ждёшь волхва, тебе, туземцу,
поведать притчу о зерне.
А за твоей портьерой черти
катают в стос и водку жрут.
Воняет серой, черти чертят,
вычерчивают в ад маршрут.
Уж как нажрутся, так бесчинства
творят, с копытами на стол
влезают, брешут о меньшинствах,
и делят деньги аятолл.
А ты всё молишься, не веришь,
что души их как антрацит,
они в одежде — жалкий дервиш,
а под — тротиловый шахид.
Едва лишь призраком забрезжил
в конце тоннеля жёлтый свет,
захрюкала, завыла нежить,
заулюлюкала вослед:
— Прораб, сексист и рыжий клоун.
Иван не помнящий родства,
да и с жидами заодно он, —
шипела чёртова братва.
А ты, религиозным ядом,
увы, отравлен до конца.
Подвинься что ли, встану рядом,
и тоже попрошу Творца.
Декабрь, 2016
Сиэтл