Писал и думал, думал и писал.
Стих получился. Он его искал.
А может в нем — всю степень
Величия ума. Но вышла "хрень".
Но вышла ХРЕНЬ, увы, и что же делать.
Стих от сего никак не переделать.
Поскольку мысль тверда, она
Жует простые смыслы да сполна.
Как будто зубы тиранозавра.
И музы чавкают в упитьи слогом...
И вот, поэт за хвост и Минотавра
Хватает тяжко, оставаясь с богом
В своей симфонией звучащей рифме.
Но мысль стиха еще упрется рогом:
И что тут делать дальше музе-нимфе?
А делать дальше нужно реверанс.
Пускать себя по кругу нежно в пляс.
Кивать волшебно головой, воздушно
Играя волосами на свету...
Поэт! Прими же музу столь радушно,
Чтоб было видно сути красоту.
Улыбка, жест, внимание простое.
Вот взгляд и взмах ресниц — она пришла.
И ты ей не забота, а другое.
Она не влюблена, а лишь светла.
Сияние ее тебе как радость.
И чувствуешь к себе ее любовь.
Нет. Муза только взоров сладость
Лишь любит, что тревожат бровь.
И смотрит, мельком и рукою
Подол затронет платья невзначай.
Она всю жизнь пробудет здесь с тобою.
Иди. Уже стучит. Босым встречай.