ИЛО МОСАШВИЛИ
Нагрянет, одурманит и трясёт,
Проникнет – ищет сладостный нектар.
Как сотни пчёл из благодатных сот,
Всё жалом воплощает Божий дар.
Сосёт и колит очень под ребром.
Надежду травит мёдом без вины.
И белым утром, ночью или днём,
Незримою струной поёт, звенит.
И топаешь по лесу с песней ты,
Как будто сам стал лесом – шелестишь.
Но градом на повесу с высоты,
Обрушится весь мир и битый лишь.
Ветками обломанными руки,
Истерзанной травой погоду ждёшь.
Бродишь по лесам , как лик разлуки
И знаешь, счастья больше не найдёшь.
Куда девалась? Тело всё слабей.
Не звёздами погасшие глаза.
И, как продрогший в зиму воробей,
Вернутся просишь солнышко назад.
Вдруг заря твоё услышит слово,
Обогреет нежными лучами.
И в груди, как жаворонок, снова
Запоют все раны просто сами.
А когда появится царица,
Душу настежь ты откроешь сразу.
Но опять стрела в тебя вонзится...
Чтобы выбить старую заразу
И покой какой-то воцарится,
Бубенцами лишь баюкать хочет.
Кажется, реальность только снится,
Белым утром, и во мраке ночи.
Автор картины - Тамаз Гоголадзе