Падает от жары
невызревшая листва.
Терпится – до поры.
Разора секрет – не в швах, –
обнажается дно
капризного бытия.
Откуда этот озноб
отчуждения?
Как улыбка с лица,
с деревьев листва спадёт,
я соступлю с крыльца,
в поэзию белых звёзд…