Он читал меня, как в метро, -
между делом, совсем не в ритм,
по верхам, ничерта не впрок.
Так, хандрил.
И захлопывал, и бросал.
Гнул страницу, чтоб не забыть.
Он не вёлся на чудеса.
Верил в быт.
А потом дочитался том.
Он пошёл себе, сбережен.
Книга, в общем-то, вот про что:
как он воздух вдыхает ртом,
в то же кутается пальто...
Но - чужой.
24.11.16