Я тебя обнимала у старой башни,
У седого, разбитого морем мыса,
Я безумно любила твой терпкий запах,
И писать тебе на ночь о разных мыслях.
Очарованных женщин по миру много,
Им влюбиться в тебя ничего не стоит,
В тех краях, где художник твой облик высек,
Наделив тебя правом быть их любовью.
Ну а я не люблю тебя, только голос,
Его бархатный тембр ночами слушать.
Пусть со мной остаётся, лишь только образ,
В безуспешных попытках его разрушить.
Мне все снится: ты где-то проходишь рядом,
Мимолетным прохожим, понурив плечи,
Сон же вестник чего-то...
быть может, взгляда...
Ну а может быть, самой желанной встречи.