Ты стебешься над Томом Йорком,
Но в закрытой комнате в наушниках слушаешь песни его.
Ты ненавидишь моду, что связана с Нью-Йорком, хоть сам видел его только в американском кино.
И ежедневно ты входишь в роль грустного, пропитого циника.
Ах, сука, нас не наебешь. Внутри никогда не убьешь сопливого лирика,
Который каждый стих посвятит той единственной,
Которая прыгает в койки ко всем, помимо тебя
Сравнивает тебя с другом, отшивает любя.
Хоть манит тебя всего не красотой таинственной,
А огромной и упругой грудью.
Но умудряется в твою грудную клетку воткнуть прутья
Из безразличия и отстраненности.
А стакан все полон горячей жидкости,
Которая выльется из тебя, только в желудок войдя,
Не успев перемешаться с желчью
Собираешь на хлеб деньги мелочью,
А после критикуешь Тома Йорка,
Который так и не добрался с туром до Нью-Йорка.
/март/2015