Опять...
Сидеть на кухне и пить коньяк,
мечтая тихо забиться в щель.
Встать у окошка и, как дурак,
смотреть в метель -
там ветер нервно швыряет снег
то вниз, на землю, то в небеса.
Не снег ли, тая, стекает с век
в мои глаза?
Шептать: «Пошло всё…я просто псих…», -
купюры ВЕЕРОМ на столе,
и разве важно, что тридцать их?
Я ж не в петле,
а просто дожил до лютых стуж,
когда саднит, и нет сил дышать,
как будто душит и рвёт КОКЛЮШ -
ну вот – опять…
Твердить, что каждый живёт, греша,
что всё однажды проходит, но
вдохнуть поглубже и, не спеша,
открыть окно.