Я, выжженный, сорванный с корнем с ржавых дверных петель,
Я, выстраданный, вымоленный, рождённый в кровавый апрель,
Я, рождённый, погубленный в один день,
Я, по определению, злому року, революционер,
Я тот, кому выбили все зубы ложью,
А он бьёт за это в ответ,
Тот, кому ставят подножку,
Но он упадёт только через несколько лет
И, падая, за собой прихватит ещё людей,
Вцепляясь до кровавых отметин и даже вырванной плоти,
Я тот, кто не страшится новых идей,
Тот, кто затронул мысли людей, не миллионов, но сотен,
Я тот, кто выстрадал, выплакал, пережил каждую людскую слезу,
Я тот, кто законы переступил,
Только б сказать люблю,
Я не герой. Меня не назвать им даже с натяжкой,
Но с каждым выплаканным и выстраданным стихом,
С каждой пропитанной болью затяжкой,
С каждым убивающе-оживляющим сном,
С каждой победой и каждым своим поражением,
С каждым пожарищем, изменений огнём,
Я, человек с революционным воображением,
Нахожу в своей родине давно потерянный дом.