Раньше я думала, что судьба –
Это пуля, пронзающая висок,
Демон Сократа, «Моя борьба»,
Красный от крови ибсеновский песок,
Верхнее ля, неземное до,
Макабрический возглас, летящий ввысь,
Бешеный Джокер с горячим ртом,
Дидона, умирающая на бис.
Но отгремел ураган. И вот
Я стою среди сорванных ветром крыш,
Лоб разъедает соленый пот,
И в зрачках отражается не Париж.