Не Ахматова я, не Цветаева.
Век другой уже в календаре.
Я замерзла и снова растаяла
В белоснежном моем декабре.
И читая стихи на морозе,
Слышу сквозь бесконечную тьму,
Кто-то пишет их азбукой Морзе
Разрывая небес тишину.
Не Цветаева я, не Ахматова,
Знаю я, далеко мне до них.
Жизнь моя, как у всех, полосатая,
Оттого ли рождается стих?
Я быть может какой-то посредник
В нескончаемой стынущей мгле.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле…