На стеллаже в пыли нашёл блокнотик со стихами,
Писала женщина, что некогда любил.
А меж листами капли слёз, написанных словами...
Стоял, читая строки выцветших чернил.
Последний стих запал до боли в раненую душу,
Она с тех пор натянутая, как струна,
Признаться самому себе - боялся я, что трушу,
И как не по-мужски себя вёл старина.
Она до той поры хранила верность и молчанье,
Хранила кипу писем присланных другой,
А я частенько плачущей бросал её в страданье,
И мчался к той, другой, как в омут с головой.
Теперь ищу во времени потерянное сердце,
Но времени мне вспять уже не повернуть,
И стрелки на часах с кукушкой, гирею и дверцей,
Стоят в забвении, так не найдя свой путь.