"Как сдоба пышет злоба дня,
и нет ее прекрасней;
а год спустя глядишь - херня,
притом на постном масле."
Игорь Губерман
----------------------------------------------------
Безусловно, был прав
Губерман.
Но мне и год будет много
- так пышет талант.
Поднимается вверх словно сдоба
(в ней дрожжи),
Не равняйте с яичницей
мой дар божий.
Вы не Станиславский,
но шипите "не верю",
А я ем только то,
что в носу.
Не сплю.
Как крыса потею,
над стихами корпея.
Я вижу цель, ползу к ней,
знаю, что пройдут месяца
и тогда:
Вы, уважаемый критик,
депутат,
а в кармане вишневый "Сенатор"
(не сад)
За тонированными стеклами
окон экрана
зашторите взгляд вороватый.
Ладно.
Ну а собственно, что плохого,
если мои идеи,
такие как Вы,
(словно бомжи металлолом)
разберут на цитаты?
Их будут штамповать:
партаками на коже,
банкнотах,
марках.
Да, тех самых, почтовых
из которых шпана сделает оригами,
проглотит вместе с бумагой,
спустя 40 минут они вылупятся в сознании,
выклюют себе путь
через образы словами,
слетят с языка
- станут крылатыми фразами.
"Почта России - свои меценаты".
Да я - Мистер Уайт.
Я делаю продукт,
но вы едите полуфабрикаты.
Я пишу по законам Ньютона,
инерции,
живу не ради зарплаты.
Катализатор.
Трава у дома.
Земля в иллюминаторе.
Я, бл@ть, космонавт
или заперт в изоляторе?
Еще долго?
20 процентов на аккумуляторе.
Включен режим энергосбережения.
Я бегу вверх на, едущем вниз эскалаторе.