Здесь будет начало – дорог и сюжетных линий,
Сезона в театре, которому имя – мир...
Холодный рассвет по-осеннему хмур и сыр –
Настолько, что дыбом встаёт на деревьях иней;
Свой счёт неизменный тихонько ведут часы.
Рождается сказка, рассветною мглой объята,
Ещё неизвестно, куда её занесёт;
Ещё неизвестно, откуда вести отсчёт –
Ни знака, ни вехи, ни определённой даты;
Здесь будет начало – и это, пожалуй, всё.
У осени хватит забот и без жёстких правил:
Она, как всегда, разрешает извечный спор
Ползучих туманов, стекающих в глубь озёр;
Мороза, что звонкие крылья свои расправил,
И странного тёплого шторма с далёких гор.
Опять победивший уляжется в повседневность,
Опять проигравший останется волшебством...
Как дерево, сбросив листву, не теряет ствол,
Так мир сохраняет всё то, что имеет ценность,
И не сохраняет не стоящее того.
Здесь будет конец – неизвестности и бессилья,
Тоски по когда-то звеневшей вокруг весне;
Здесь даже увязшие в будто бы вечном сне
Снимаются с якоря, вновь обретая крылья...
А в воздухе медленно кружится первый снег.