Шепталась толпа
за спиной:
«Смотрите,
чудак!
Зачем ему
эти картины?
Какой в них
прок?
Он думать привык
не о том
и делать
не так».
А он по ночам
доставал
за листком
листок
и рисовал, рисовал...
А под утро валился с ног.
Картины его
продавались
с большим
трудом -
и часто кормить
было нечем
жену,
детей.
А дальше Руан,
Копенгаген,
развод...
Потом
десятки и сотни
голодных,
ужасных
дней.
Всё было в жизни -
но не было счастья в ней.
Художник
вернулся домой,
всё в тот же
Париж.
Он так настрадался,
что жить
не хотел
уже.
Пришлось заниматься
расклейкой
тупых
афиш,
подумать о том,
как наполнить
пустой
кошель -
и было безрадостно-горько
бунтарской душе...
За яркие краски
его
невзлюбил
бомонд:
и розовый цвет,
и оранжевый
глаз
раздражал.
А он,
чтоб не вскрикнуть,
рукой
прикрывая рот,
молчал и ловил
обвинений
и смеха
шквал.
Затравленный миром,
признанья уже не ждал.
Лишь остров
Таити
его принимал
и любил
и так понимал,
как никто,
никогда,
нигде.
Художник на острове
этом
не жил –
творил,
Всего отдавая
себя
той любви
взамен.
Как звали художника?
Звали его Поль Гоген.
В нём жили
обиды, болезни -
он всё
терпел,
И творчеством он
искупал
непомнрный
грех.
Он спать не ложился,
ведь было
немало
дел.
Бороться
устав,
не надеялся
на успех.
...А умер художник - и поняли:
он лучше всех...