Листья вытанцовывают пёстро.
Как перед расстрелом
у стены
кажутся родимыми Погосты
благостностью горней Тишины.
Ветер,музицируя на лютне,
в доброй сострадательности стих.
И глядят
Заоблачные
Люди
в кротком ожидании Своих.
Будет День,
которого не видно,
тот,- что не минует,-
как Удел.
Это - Тайна Тайн.
И, очевидно,
так уж сам Создатель захотел.
Простенько,-
без помпы или блажи,
пряника пусть - без,
и без кнута
в блёклые погасшие пейзажи
впишемся
Созвездием Креста...