Осень в отдельно взятой квартире.
Желтые листья на старом паркете.
С боем часов поржавевшие гири.
Тютчева томик на пыльном буфете.
Жалобный треск патефонной иголки.
Голос давно позабытой певицы.
Ветром холодным распахнуты створки.
Память как призрак листает страницы...
Там, за окном, будто мир параллельный -
Снег, суета, мишура, мандарины...
Свет раскололся на два измеренья,
В зеркале мутном меняя картины...
Ветер золу раздувает в камине.
И паутиной вуаль на портрете.
Осень в отдельно взятой квартире.
Желтые листья на старом паркете.