Вспоминаю часто родительский дом.
На горе крутой,среди лесов,с родником.
Дом стоял огромный,так казалось мне.
Таяли закаты на моём окне.
Пол не красили: мыли и скоблили ножом большим его.
Пахло деревом,травою в доме детства моего.
Не было шкафов и стенок возле стен родных.
На стенах вышивки висели,мы любили их.