Вот бывает, задумаешь что-то вспомнить. Такое, что знал наверняка; на языке вертится; ну, это, как же его. Тьфу ты, только ведь вчера в голове крутилось, хотя и ни к чему было. А сейчас надо, и не вспомнить. И вот подлюка, если бы вчера в голову не лезло так назойливо, то и не стал бы вспоминать сегодня. А, выходит, пошел на встречу, и оно вон как, не по-людски.
Сидишь, вспоминаешь. Сначала так, между делом, мол, сейчас ведь все равно вспомню, куда оно денется. Потом уже начинаешь концентрироваться только на этом: как же его, вот черт, ну, этот… А чего-то никак, и еще даже меньше зацепок, чем в самом начале. Тогда ведь казалось – вот оно, летает где-то рядом. Ладно, посмотрим, кто кого! Откладываешь все дела в сторону и вспоминать: все шумоиздающие приборы выключил, все двери закрыл, так думу думаешь, что пот по лбу. Перебираешь в голове алфавит, буква за буквой. А, Б, В, Г. О, «Г» точно была! В начале. Или в середине? Или Б, а не Г?
Так проходит 5 минут, 10. Четверть часа. Сдаваться стыдно, ведь точно знаешь же! Еще 15 минут. Полчаса. Разум начинает чахнуть, сила воли зевает, показывая свою явную незаинтересованность в дальнейшей битве, и вынужден сдаться. Но, понятно, сдаешься с достоинством: «Не очень-то и нужная информация, тем более сейчас. Есть дела и поважнее!», и продолжаешь заниматься более важным, медитативно переключая бесконечные каналы на ТВ пульте.
А завтра – БАЦ! и вспомнил. И уже не надо никому. Хотя и вчера не надо было, если честно. Но вчера-то вспоминал хотя бы, мучился, напрягался. А нынче само в голове проявилось и всё, - берите его и пользуйтесь.
Или вот еще. Решишь написать стихотворение гениальное, или рассказ какой-никакой. Сядешь чинно за печатную машинку, заблаговременно купленную и приведенную в боевое положение. Причем, сядешь не абы куда, а в солидное, удобное кресло, приобретенное за немалые средства, да такое, что посмотришь на него и дураку ясно – это кресло серьезного писателя.
Включишь лампу настольную, - тоже для антуража творческого, чтобы музу призвать, - водрузишь артистично руки на клавиши печатной машинки, грациозно, талантливо, чтобы полностью соответствовало моменту. И вот дальше начинается самое интересное.
Сидишь и сидишь. Руки на клавишах, а в голову решительно ничего не лезет. Ну, просто ни слова! Хорошо, сначала ты списываешь все на то, что это гениальная пауза перед началом гениального произведения. Но пауза затягивается, руки начинают затекать, мозг – дымиться и закипать, как это было в тот раз, когда пытался вспомнить то, что знал наверняка, и никак не мог вспомнить.
Потеряв надежду хоть на обрывки вдохновения, начинаешь печатать первое, что приходит в голову – а что, идея! Отдаться на волю ветра творчества и импровизации, и будь что будет!
«Был тёплый, весенний вечер…» - Господи, бред какой, к чему это? Вырываешь лист из печатной машинки, мнешь, швыряешь с размаху в мусорное ведро. Кстати, и ведро-то мусорное тоже подобрано в стиль «Кабинет творца», и даже смятый лист бумаги изящно летит в цель, и входит в корзину так, что если бы за это давали баллы, то все члены жюри единогласно присудили высшую оценку. Включая бессовестных арбитров из недружественных нам стран.
Но оценок за изящные броски скомканной бумагой в мусорное ведро сегодня не ставят, а радость от успешного броска никак не влияет на приливы вдохновения. «Любовь случилась с ним нежданно…», «Когда я был маленьким, я верил в чудеса, жаль, что сейчас я об этом не помню», «Ветер нежно перебирал занавески на его открытом окне…» - новые и новые скомканные листы летят точными бросками в корзину. Потом выключаешь свет, встаешь с гениального кресла, и идешь пить вино. Пьешь сегодня, завтра тоже немного, и писать не хочется совсем, да и ладно собственно.
А после просыпаешься среди ночи, пишешь, не приходя в сознание что-то в записной книжке, валишься спать, не перечитав, что написал. Подымаешь утром, бежишь по делам не позавтракав, суета, суматоха. Где-то между делом, сидя в очереди по служебным делам, достаешь блокнот, чтобы подсмотреть, зачем точно пришел сюда, и случайно натыкаешься на то, что написал ночью.
И завороженно перечитываешь слова, написанные твоим почерком, но неведомо откуда взявшиеся, и такие прекрасные, и до того гармоничные, что ком подкатит к горлу, а на душе так тепло станет и непостижимо счастливо.
А еще случается такое, что живешь, и так стараешься понять смысл этой самой жизни…
16.12.2016