Поэту нелегко порой,
и притворяться он не может.
Ведь всё чужое будет ложью,
что не изведано душой.
Нагой, ранимый пилигрим,
душа и сердце не прикрыты.
Он сотни раз был в жизни битым,
и сотни раз бывал любим.
Он синим небом вдохновлён,
лиловым, бархатным рассветом.
Он просто был рождён поэтом,
и в красоту земли влюблён.
Поэт, он чуточку пророк,
он ходит каждый день пред Богом.
В его душе хранится много
крылатых рифм и дивных строк.
Он пленник чуткой тишины.
Ведь в тишине крылато сердце,
где дерева единоверцы
и вздохи трав густых слышны.
Сам Бог поэта возлюбил,
талант вручая сокровенный.
Пред Богом преклони колена
чтоб дар бесценный Он хранил.
Пиши, поэт, твори свой слог,
любовью открывай завесы.
Пусть лечит твой бальзам словесный
сердца!
И да поможет Бог!