То-то приспело, смутьян протопоп,
время тебе неустанно страдать!
Ишь, расходилась бесовская рать,
лихо пошла заколачивать гроб.
Пусть и муруют в четыре стены,
пусть и хоронят под грудой камней —
Втуне лютуют рабы Сатаны:
воля-то наша пребудет вольней.
Воля-то, воля! Прими да ступай
по миру божьему — с краю на край.
Полно мудрены словесы плести —
русскую землю ногами крести!
С царства московского да на восток,
да за Урал, за Байкал — на Амур,
в хвойную землю мохнатых даур,
чтоб воротиться в назначенный срок
Чтобы — на север, на лютый простор,
где, разрешившись вконец от оков,
стынут останки святых Соловков,
где над землею — до неба костер!