Падал занавес светом на Бис,
Диким бархатом взгляд поглощая,
Тени, руки в узоры сплелись,
То ли плакала жизнь, то ли знала...
То ли знала Она, то ли Он,
Заплетая в секунды аккорды,
Что сойдутся слова, звук и тон,
Та игра на разрыве аорты..
Нет ни фальши, ни мира, ни стен,
Лишь кулис голубое небо...
Невозможная образность тем,
Солнце справа, в глаза и слева.
И игру не сыграть, а прожить,
Честной болью, мерцанием сердца,
Не уйти, не упасть, не остыть,
Жизнь вдыхая в метания скерцо.
И горела игра, плыл вокал,
Скрипка, пальцы белее мела,
И Актер ее в люльке качал,
Актриса дыханьем согрела.
Жизнь вошла.Сквозь витраж в потолке,
Вне программы и вне спектакля,
Искупав в океане партер,
Рисовав звуком люстр пентакли.
Ждал финал.Зал зашелся и пуст.
Настоящее - редкая птица...
Он не спал.От мигрени и чувств.
Она молча сидела.Не спится...