Расплавлен, так и есть - кусок металла!
Та участь, его долго ожидала,
Присадки, добавлял туда кузнец,
Чтоб получилась сталь, а не свинец,
И форму, обретала заготовка!
Не прут, не грабли вовсе, не отвёртка,
От крепких рук, рождался так клинок,
Он длинным был, и острым и широк,
И вот, минута главная настала!
В руках клинок, как в насекомом жало,
В нём отражение и звёзд и облаков,
В нём, смерть таится вечно, для врагов!