Я остыл. И не знаю когда так случилось.
Я стихом не дышу на излете декабрьских дней.
Лира будто моя на меня же теперь ополчилась.
Да, и реже все я вспоминаю о нежной, о ней.
На стене - календарь, за окном все событья стирались.
Вновь и вновь не до сна - в голове перекрестье огней.
Но куда-то они в безызвестную серость умчались.
Где же будет конец? Был ли нет у стиха моего апогей?
Может просто сейчас все так надо? К другому стараюсь?
Может быть запишу в ширину южнорусских степей?
А пока со стихом я на время своим попрощаюсь.
Мне теперь без него на душе как-то стало теплей..