* * *
Быть стихам кем-то вроде отца,
наводя свою тень на плетень,
с отрешённостью мудреца
лиру пряча, будто кистень…
Я, как вор, пробираюсь в гараж
погрустить над пустым листом,
вдохновенно… чиня карандаш,
ничего не придумав лет сто…
Нет открытий, лубочный слог,
я один в ответе за текст:
и когда рукой водит Бог,
и в бесплодии строк, как протест –
против собственного вранья
или мелочности души…
Молод лёд, зовёт полынья…
Был ли мальчик?.. А ты напиши:
не о тех, кто чей муж или зять,
рост карьерный там ремеслом…
Воспарить над схваткой, понять:
есть ли правда за ложью и злом?..
…Дух поэзии – береста,
крепче огнеупорных глин!..
Милосердие – от Христа,
справедливость… из русских былин.
…Что ж, гордыня – грех из грехов,
отмолю, ударюсь в поклон!..
Мир богаче моих стихов,
но без них… не достаточен он.